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Hallowed Knights: Die Schwarze Pyramide – Auszug

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Kapitel eins

Uzkul

Die Staubbarken der Kaufleute Caddows waren in Schattenzinne und selbst in den Häfen des Bittermeeres wohlbekannt …

– Tuman Wey
Die Schattenwege: Handel im östlichen Shyish

Shyish war ein Ort bitterer Enden und stummen Verfalls.

Friedhöfe, die einst Städte gewesen waren, mit in Schatten und Staub versunkenen Straßen, übersäten eine vom Krieg zerbrochene Landschaft. Aasvögel umkreisten ihre höchsten Orte und an ihren tiefsten hausten Schakale. Und überall herrschte nur staubige Stille.

Die Stadt Caddow war da keine Ausnahme. Wie eine gebrochene Leiche zog sie sich weit über das Staubmeer hin. Ihre einst mächtigen Horste waren nur noch schartige Ruinen und die Steine ihrer hohen Mauern waren gestürzt und lagen über viele Wegstunden verstreut. Staubbarken, die einst Ladungen von Gewürzen und Damast getragen hatten, lagen vergessen in den von Dünen verschlungenen Hafenanlagen und die Paläste der Mächtigen boten jetzt Nachtvögeln und hufbewehrten Tiermenschen ein Zuhause. Ein Wald aus Steinen erhob sich, wo einst eine blühende Stadt gewesen war. Stumm und vergessen.

»Uzkul-ha!«

Der Schrei hallte weit über die zerbrochen Stadt und die Nacht ging jäh in Feuer auf. Lange Drachenzungen aus roten und orangefarbenen Flammen brachen hervor und zerrissen die Dunkelheit. Aufgescheuchte Schwärme von Aasvögeln erhoben sich zum Himmel.

»Uzkul-ha!«

Weiterer Stimmendonner, eine weitere Feuerwoge. Gebrochene, verdrehte Gestalten duckten sich nieder oder wurden zurück in den Staub geworfen, dass ihr widernatürliches Fleisch dampfte. Albtraumhafte Kreaturen, teils Mensch, teils Tier, gekleidet in verwesenden Damast und stumpf gewordenes Gold taumelten vor den hohen, steilen Treppen der schwarzen Pyramide zurück. Sie heulten und schnatterten, während sie sich zurückzogen, und klangen darin so sehr wie die Tiere, denen sie äußerlich glichen.

»Gazul-akit-ha!« Eine einzelne Stimme brüllte es, während die Echos des Feuers verblassten.

»Uzkul! Uzkul! Uzkuls!«, kam laut die Antwort, hallte weit durch die geborstene Erhabenheit dieser Stadt. Fünfzig Duardinstimmen erhoben sich herausfordernd. Erhoben sich betend. Das stete Pochen eines Knaufsteins gegen den Innenrand eines Schildes begleitete ihre Worte. Totenglocken begannen zu läuten, langsam und klagend. Eisenbeschuhte Füße stampften in einem traurigen Takt.

Die Gazul-Zagaz begannen zu singen. Ein klagendes Trauerlied für die zukünftigen Toten. Ihre Seele sangen sie heraus zu den tiefsten Höhlen Gazuls, des Herrn der Untererde, der selbst tot war. Alles starb und ging in der Tiefe um, selbst Götter. So war es nun mal. Aber was war der Tod für einen Gott? »Staub und weniger als Staub«, sagte Gnol-Tul leise, während er sich über den spatenförmigen, grau melierten Bart strich, der ihm über die fassbreite Brust fiel.

Wie alle Duardin war er gebaut wie ein Bierfass mit dicken Armen und Beinen. Das Alter hatte seiner Vitalität keinen Abbruch getan, obwohl er mehr Jahrhunderte gesehen hatte, als er Finger besaß. Befriedigt sah er zu, wie seine Sippenschar ihr Lied geradewegs gegen die Zähne des Feindes anschallen ließ. Sie mochten nur fünfzig der Lohedraken sein, aber wert waren sie das Dreifache davon.

Jeder der Krieger war in Mäntel und Kutten aus poliertem Gromril gehüllt und trug eine stählerne Kriegsmaske in Form eines Schädels, sowie ein reich verschnörkeltes Dracheneisen. Neben den Handfeuerwaffen war jeder Duardin noch mit einem rechteckigen Pavesenschild, der sowohl als Bollwerk als auch als Schießstütze diente, und einer schweren, flachen Klinge bewaffnet, die für nichts weiter als Gemetzel taugte.

Zu diesem Zeitpunkt erstreckte sich der Schildwall über die südliche Stufe der Zikkurat und schützte zwei Reihen von Lohedraken. Die erste Reihe würde feuern, dann zurücktreten und nachladen, sodass die zweite Reihe ihren Platz einnehmen konnte. Eine Strategie mit uraltem Bart, doch effektiv. Tul dachte, dass die alten Arten der Kriegsführung oft die Besten waren und gegen den unorganisierten Pöbel dort unten waren sie schon lange gut genug. Tierbrut hatte, was taktisches Vermögen betraf, wenig zu bieten. Sie waren wild und stark, aber Stärke allein war wie Staub gegen Eisen und Feuer.

So war es stets gewesen, so würde es immer sein.

Tul und sein bjer, die Gruppe seiner erwählten Gefährten, standen hinter den Schussreihen. Sein bjer bestand aus bewährten Kämpfern, die alle bereits ihren Todesgesang angestimmt und ihre Seelen der Untererde anbefohlen hatten; bewaffnet waren sie mit runden Schilden in Form einer zornigen Grimasse und schweren Runenklingen. Anders als die Lohedraken trugen sie weiße Roben und ihre Masken bestanden aus Silber statt aus Eisen.

Tul selbst trug die goldene Maske eines Ältesten und darunter waren seine Haut und seine Haare mit der heiligen Asche seiner Ahnen gezeichnet. Er hielt eine doppelhändige Runenklinge in der Armbeuge. Sie war ein altes Ding, das hungrig nach Tod gierte und keinen Namen trug, so wie es angemessen war. Ein Ding zu benennen, hieß, ihm einen eigenen Willen zu geben, und eine Waffe mit eigenem Willen war eine, der nicht zu trauen war. Es gab in den Schattenhorten der Gazul-Zagas viele Klingen mit Namen und dort würden sie auch bleiben, bis Shyish im Zwielichtmeer versank.

Tul und seine Sippenschar hatten sich im Lauf mehrerer Tage den Weg durch die Ruinen und dann die Stufen der Zikkurat hoch erkämpft und dabei eine Spur aus toter und sterbender Tierbrut hinter sich zurückgelassen. Die Ruinen waren voll mit diesen Kreaturen – Tausenden von ihnen, die im Dunkeln brüteten – und bei ihrem Vormarsch tiefer in die Stadt hinein hatten die Duardin sie allesamt aufgeweckt. Aber was waren Bestien schon gegen die Krieger der Gazul-Zagaz?

»Die Gors fliehen, Ältester«, sagte Hok, sein tolvan. »Unser Feuer wärmt ihre Knochen allzu sehr.« Sein Untergebener hielt eine schwere Steintafel, auf der die Namen der geehrten Toten nach dem Sieg eingraviert würden – oder kurz vor ihrer Niederlage. In jedem Fall würden ihre Namen aufgezeichnet und der Langen Totenklage Gazul-Zagaz’ hinzugefügt.

»Sie werden wiederkommen und das in großer Zahl«, sagte Tul und zupfte an seinem aschegestromten Bart. »Sie sind nur flüchtige Dinger, jedoch entschlossen.« Die Krieger seines bjers nickten dazu weise. Alle waren sie Veteranen tausend ähnlicher Scharmützel und ihre Wiegenschwerter waren von den Knochen der Gor und ik stumpf geworden – Tierbrut und Dämonen, wie die Azyriten sie nannten.

Beim Gedanken an ihre Verbündeten erregte plötzlich ein silbernes Aufblitzen in der Dunkelheit unter ihnen seine Aufmerksamkeit. Er hörte den Klang eines Jagdhorns und den schrillen Schrei eines der großen Tiere der Azyriten. Dann blitzte himmelsblaues Licht auf und er hörte das jähe Aufkreischen einer Bolzensturmpistole.

»Die Blitzklinge ist nah«, sagte Hok mit offensichtlichem Missfallen.

Tul lächelte säuerlich. Hok sprach von ihrem Verbündeten, dem Lord-Aquilor Sathphren Blitzklinge. Tuls Geist stolperte über den ungewohnten Titel. Er hatte zu viele Silben und unnötige noch dazu. Warum sollte man den Feind auf die Schnelligkeit seiner Klinge hinweisen? Sicher war es doch besser, dass solche Dinge als Überraschung kamen. Doch da war noch so einiges, was die Stormcasts, und Sathphren im Speziellen, betraf, das ziemlich verwirrend war.

»So wie versprochen«, sagte Tul. Hok neigte den Kopf und nahm seine Zurechtweisung mit Würde an. Verwirrend oder nicht, der Azyrit war ein Verbündeter. Er hatte den Gazul-Zagaz geholfen und so würden sie ihm helfen. Ein Eid für einen Eid, eine Schuld für eine Schuld. »Im Kummer bezwungen, durch Trauer gebunden«, murmelte er, den alten Eid rezitierend – den ersten Eid und den letzten –, den sein Volk gegenüber dem Herrn der Untererde in den Tagen vor der Ankunft der Ewigen Königs leistete.

»Ein Eid für einen Eid«, sagte Hok und die anderen murmelten zustimmend.

»Wie es war und wie es sein muss«, sagte Tul, den Eid zu Ende führend. Er schaute zur Spitze der Pyramide hoch, dorthin wo das Bauwerk von dem massiven vierseitigen Torbogen aus behauenem Stein gekrönt wurde. Er erhob sich auf einem kreisrunden Podest von seltsamer Bauart, war mit Runensiegeln bedeckt, die Tuls Augen unvertraut waren, und so geformt, dass er einem Schwarm Vögel glich, der sich zu einem einzigen Punkt hin in den Himmel erhob.

Sathphren hatte ihn die Krähenpforte genannt. Einst hatte die Reichspforte diesen Teil Shyishs mit einem Punkt irgendwo in Azyr, dem Himmelsreich, verbunden. Tul hob seinen Blick zu den Sternen über ihnen, dorthin, wo Azyr nach Shyish und außerdem in jedes andere Reich der Sterblichen hineinreichte. Die Tore Azyrs waren vor langer Zeit versiegelt worden, als die Verderbten Mächte ihren unheilvollen Einfluss auf die Reiche ausgedehnt hatten. Jetzt schließlich öffneten sie sich aufs Neue.

Tul konnte nicht sagen, ob das etwas gänzlich Gutes war oder nicht. Aber ein Eid war ein Eid und er würde, so wie er es musste, die Schuld seines Volkes zahlen. »Sie haben die Gors erwischt«, sagte Hok und riss Tul aus seiner Betrachtung der Sterne. Hok beugte sich vor und spie aus. »Werden sie sie wieder auf uns zu treiben? Das wäre nur angemessen.«

Tul schüttelte den Kopf. »Nein. Sie sind selbstsüchtig und achtlos, diese Azyriten.« Aber so war es oft mit Sternen – sie scherten sich wenig um das, worauf sie herab schienen. Man konnte nicht erwarten, dass sie sich an die Feinheiten hielten, mit denen zivilisierte Leute miteinander umgingen. »Sathphren wird sie sich selbst vornehmen.«

Seine Krieger murrten darüber, zu gleichen Teilen verärgert wie amüsiert. Die Azyriten – diese Stormcast Eternals, wie sie sich selbst nannten – waren mächtige Verbündete. Und auf ihre eigene Weise ihrem Gotte Sigmar treu. Die Gazul-Zagaz kannten ihn als den Sternenglanzkönig und es wurde erzählt, dass er in den Tagen der Vorzeit oft unter ihnen gewandelt war. Bevor Gazul verstummt war, seine Tempel niedergeworfen und sein Volk verstreut worden war.

Mächtig, ja, und treu mit Sicherheit. Jedoch wie Kinder. Achtlos und eifrig. Aber das war vielleicht keine schlechte Sache. Denn Kinder werden schnell erwachsen. Dann würden sie vielleicht Verbündete werden, die der Gazul-Zagaz würdig waren, in ihrem Kern wie auch in ihren Taten.

Er blinzelte und entdeckte noch mehr der Silberblitze in der Dunkelheit. Unheimliche Schreie hallten aus den Ruinen hoch. Die Blitzklinge hielt sich für einen guten Jäger, so wusste Tul. Nun ja, er würde in dieser Nacht reichlich Jagdbeute finden. Er lächelte; ein harter, gnadenloser Gesichtsausdruck.

Das Heulen von Tieren erfüllte die Nacht. Eine Flut von Unrat flutete die Stufen der Pyramide hoch und stürzte auf Hufen und Klauen vorwärts. Sie machten beim Herannahen einen schrecklichen Lärm, der in seiner Intensität fast freudig klang. Als wüssten sie um das Vergessen, das sie erwartete, und würden es willkommen heißen.

»Uzul-ha«, sagte er leise. Er hob seine Klinge in ihrer Scheide über den Kopf. »Uzul-ha!«

»Uzul«, kam von seinen Kriegern die Antwort. Tod.

»Uzul! Uzul! Uzul!«

Geistfresser warf sich mit schwelendem weißem Fell in den Windschatten eines gestürzten Pfeilers. Er fauchte und rieb sich den blutigen Striemen des Streifschusses, der über seinen Arm lief. Den blutigen Finger hob er an seine Schnauze und schnupperte daran, nahm den Gestank des Schießpulvers in sich auf. Die Kleingestumpten kämpften mit Eisen und Feuer. Dagegen konnte man wenig tun, außer sterben oder sie in Körpern ertrinken lassen.

Die einzige Taktik, die deine Art kennt, zischte eine Stimme in ihm. Einer seiner Geister. Immer wenn er blutete, kamen sie sich mutig vor. Er knurrte leise und duckte sich tiefer hin, als rings um ihn Eisen- und Bleigeschosse pfeifend von den Steinen abprallten. Er würde warten, bis sie mit dem Schießen aufgehört hatten, und dann schauen, was es zu sehen gab.

Ja-Ja, klug-schlau, wimmerte ein anderer Geist. Geistfresser fauchte und brachte den quiekenden Geist zum Schweigen. Selbst tot hatte der noch Angst vor ihm. Alle hatten sie Angst vor ihm, so, wie sie es auch sollten. Er hatte sie gefressen und sie waren jetzt und für immer sein. Wenn er starb, würde er ihre Seelen mit sich zu den duftenden Lauben des Abwesenden Gottes schleppen, und dort, in den Seidenen Auen, würde er sie erneut eine Ewigkeit lang verschlingen.

Doch bis dahin dienten sie ihm auf andere Weise. Reichweite ist der Schlüssel, sagte eine barsche Stimme auf sein geistiges Anstupsen hin. Die haben sie. Der steile Anstieg der Zikkurat verlangsamt jedes Vorrücken und erlaubt es ihnen, in der Zeit, die deine Kämpfer brauchen, um sich von einer Salve zu erholen, gleich mehrere Salven abzuschießen.

Eine andere Stimme mischte sich ein. Ein Massenansturm könnte es schaffen. Wirf ihnen mehr Körper entgegen, als sie Munition haben. Dann ist es nur noch eine Frage des Abschlachtens. Selbst Tierbrut sollte das hinkriegen.

Geistfresser schüttelte den Kopf. »Nicht genug Krieger«, grollte er. »Noch nicht.«

Aber bald vielleicht. Wenn er ein paar mehr Geister seinem Willen gebeugt hatte. Wenn ein paar mehr Rivalen seiner Klinge und seinen Zähnen zum Opfer gefallen waren. Er warf einen Blick auf das sichelähnliche Chepesch, das er bei sich trug. Es war alt, zu einer Zeit aus gehämmerter Bronze gefertigt, als solche Waffen noch kostbar waren. Er hatte es im Staub neben den Knochen seines Besitzers gefunden. Es waren nur noch die Fetzen eines sich an die Knochen klammernden Geistes übrig gewesen – gerade genug, um ihn zu lehren, wie man das Chepesch mit einigem Geschick führte.

Geistfresser musterte sein Spiegelbild in der gebogenen Klinge. Er überragte selbst den größten Gor um Schulter- und Haupteslänge und ähnelte mit seinem kantigen Kopf in der Farbe von Kreide und der struppigen Mähne gleicher Tönung einem der Staublöwen, welche die tiefen Schluchten des Südens unsicher machten. Rote Augen funkelten über einer runzligen Schnauze, die vor breiten Reißzähnen starrte. Sechs knospenartige Hörner bohrten sich wie eine verdrehte Knochenkrone durch die Mähne – ein sicheres Zeichen, dass er vom Abwesenden Gott gesegnet war.

Der Segen eines Dämons ist nichts weiter als ein Fluch, meinte eine Stimme schwach. Geistfresser ignorierte sie. Was wussten die Toten schon von Segnungen und Flüchen? Sie waren jenseits solcher Dinge. Er senkte seine Klinge und blickte zur Zikkurat zurück.

Die Kleingestumpten sangen schon wieder. Er hörte das Geheul der nördlichen Stämme als Erwiderung darauf. Er entdeckte haarige Gestalten, die in großen Sätzen durch die nahen Straßen eilten, brüllten und ihre Klingen gegen ihre hölzernen Schilde schlugen. Er brauchte die Geister nicht, um zu wissen, dass auch sie nicht mehr Glück als seine eigenen Artverwandten haben würden.

Wenn du gehst, stirbst du. So einfach ist das, Gor. Der Geist hatte eine harte Stimme, wie Metall auf Stein. Vielleicht ein Duardin. Lauf wie das Tier, das du bist. Überlebe einen weiteren Tag.

Geistfresser fauchte und brachte die Stimme zum Schweigen. Manchmal vergaßen die Geister, wer das Fleisch und wer der Fleischfresser war. Er beobachtete, wie die Nordstämme die Zikkurat hinaufkletterten und von einer Sturzflut des Feuers erwartet wurden. Weitere Körper fielen, rollten die Stufen herab, um sich auf den dort unten immer weiter anwachsenden Leichenhaufen zu türmen. Er fühlte ein Aufflammen der Befriedigung über ihr Versagen. Wenn nicht seine Leute den Sieg haben konnten, dann auch nicht diejenigen, die sie jahrelang getötet hatten.

»Schwach«, knurrte er, während er ihnen bei der Flucht zusah. Alle Stämme waren schwach. Sie machten sich selbst schwach, indem sie sich in einem Wald aus Stein versteckten. Sie waren damit zufrieden, untereinander Krieg zu führen, statt sich würdige Feinde zu suchen. Waren zufrieden, im Staub herumzuscharren und sich mit Aasfetzen zu behängen, statt lebende Beute zu jagen.

Geistfresser war nicht wie die anderen. Er war stark. Er hatte sich von hundert Geistern genährt und ihre Stimmen verliehen ihm Weisheit. Diese Weisheit hatte ihn so sicher und rasch aufsteigen lassen wie einen vom Abwesenden Gott Gesegneten. Sein erster Geist war der von Krummkiefer gewesen, einem seiner Wurfgefährten, der versucht hatte, ihm den Kopf im Staub zu zerschmettern, weil er ein Albino war.

Er hatte Krummkiefer auf die hergebrachte Weise getötet und seine Leiche dem Abwesenden Gott angeboten, nachdem er sich mit dem Blut seines Wurfbruders gesalbt hatte. Nach Krummkiefer war Spalthorn gekommen, der Stammesschamane, der ihm seine Segnungen missgönnt hatte. Er hatte sich durch Spalthorns Schädel gebissen und sein verdrehtes Hirn gefressen, eine Handvoll nach der anderen.

Jeder Tod danach hatte den süßen Chor in Geistfressers Kopf anwachsen lassen. Nicht nur Tierbrut, sondern auch Menschen und Duardin und Rattenbrut und Grünhäute. Die einzigen Feinde, deren Geister er nicht essen konnte, waren die Zweifachtoten – ihre Seelen hatte bereits jemand anderes für sich beansprucht. Aber das war dem Gor egal. Es gab reichlich Geister zu verschlingen, auch ohne, dass man Nagashs Abfälle plündern und den Zorn des Todesgottes auf sich ziehen musste.

Er hatte sich seinen Stamm genommen und ihn stark gemacht. Sie hatten die anderen Südstämme gegessen und waren gewachsen, indem sie die Überlebenden ihren Reihen hinzugefügt hatten. Er hatte sich vor den Gesegneten, die an den Stadträndern lebten, in Demut gebeugt und das Schicksal seines Stammes mit dem ihren vereint. Bevor die Kleingestumpten gekommen waren, hatte er darüber nachgedacht, über den Westen herzufallen und sich die Stämme dort einzuverleiben. Irgendwann hätte der Steinwald ihm gehört und mit ihm alle Geister darin. Und dann hätte er seinen Blick vielleicht auf den Süden gerichtet, dorthin, wo die Gesegneten es sich gutgehen ließen …

Aber nein. Der Abwesende Gott hatte seinem Kind ein anderes Schicksal erwählt. Geistfresser konnte die Vorzeichen in der Luft spüren. Spalthorns Geist winselte in ihm fort und zeigte ihm die unzähligen Stränge von Möglichkeiten – was geschehen könnte und was geschehen musste. Eine Tür öffnete sich und eine Silberflut würde sich die Flanken der Zikkurat herab ergießen, den Wald fluten und sein Volk ertränken. Geistfresser schüttelte seinen zottigen Kopf, versuchte die Vision klarer zu sehen, während Spalthorn weiter vor sich hin wimmerte. »Sei still«, fauchte er und brachte den Geist zum Kuschen.

Gestein verschob sich hinter ihm. Er wandte sich um und sah eine Gruppe seiner Gefolgsleute auf ihn zukriechen, betreten und stammelnd. Er war der letzte gewesen, der sich zurückgezogen hatte, und das wussten sie. Viele der Tiermenschen trugen Wunden, aber alle hielten sie noch immer ihre Waffen in Händen. Das war gut. Was immer sie sonst auch waren, Feiglinge waren seine Leute nicht.

»Du lebst«, knurrte einer. Er hörte sich nicht glücklich an. Wurmauge war groß und schwer gebaut. Ein wahrer Gor, mit sich hoch windenden Hörnern und einer langen, ziegenartigen Schnauze. Ein Auge war von einem trüben grauen Star überzogen und zahlreiche Narben bedeckten seine gelbbraune Haut. Er hielt eine primitive Klinge umklammert, weder Speer noch Schwert, und trug einen zerlumpten Waffenrock, der vor Dreck starrte.

»Ich lebe.« Geistfresser bleckte seine Fänge zu einem Lächeln. Wurmauge dachte, dass er Anführer sein sollte. Er hatte Unrecht, aber das hielt ihn nicht davon ab, es zu glauben. Bis jetzt hatte er deswegen nichts unternommen, aber Geistfresser konnte sehen, wie er schnüffelte und das Blut im Wind roch. »Wie viele?«

Wurmauge blickte mit geschlitzten Augen zurück. Mehr Tiergestalten krochen näher und formierten sie zwischen gestürzten Pfeilern und geborstenen Mauern neu. Sie hatte nicht lange gebraucht, um ihren Mut wiederzufinden. Geistfresser war zufrieden.

»Genug«, grunzte Wurmauge. »Noch immer viele Hände.« Er ließ zur Unterstützung seiner Worte die Finger zucken. »Machen wir’s noch mal?«

»Nein«, sagte Geistfresser. »Zu viel Feuer.« Er schlug sich auf seine von dem Streifschuss blutige Brust. »Keine Rüstung. Wir machen’s noch mal, wir sterben, wie der Rest. Mehr nicht.«

»Feigling«, fauchte Wurmauge. Die anderen tuschelten und duckten sich weg. Die Anschuldigung war so gut wie eine Herausforderung. Geistfresser sah ihn an und leckte sich die Lippen, zufrieden über den Ausbruch. Wurmauge, dem plötzlich klar wurde, was er gesagt hatte, zuckte zurück. Er bleckte seine Fänge zu etwas, was als Entschuldigung gelten mochte, aber Geistfresser war nicht in der Stimmung für solche Gesten. Nicht jetzt, da er einen Vorwand hatte.

Er stürzte mit weit geöffnetem Maul vor und warf Wurmauge mit dem Rücken gegen einen Pfeiler. Seine Fänge senkten sich in die haarige Kehle des anderen Tiermenschen und mit einem jähen Ruck seines Kopfes riss er Wurmauges Schlagader auf. Das Blut spritzte wie eine Fontäne über ihn, während Wurmauge noch gurgelnd um sich schlug.

Geistfresser stieß den zappelnden Körper zu Boden. »Esst. Schnell.« Als die anderen gierig über den Körper herfielen, wandte er sich wieder zur Zikkurat hin. Ein weiterer Stamm erstieg die vom Blut glitschigen Stufen, versuchte sich durch das Feuer zu kämpfen und versagte. Er sah zu, wie die Körper herabregneten und grollte leise. Was hatten die Kleingestumpten nur vor?

Sie können das nicht ewig durchhalten, murmelte einer der Geister. Zunächst mal haben sie keine Versorgungslinien. Keinen Nachschub.

Soweit wir das erkennen können, ergänzte eine andere.

Geistfresser blinzelte und ließ ein tiefes, langes Grollen hören. Natürlich. Es war eine Taktik, die seine eigenen Leute benutzten, und zwar oft. Lass die Beute nur erst ihre Kiefer um den Köder schließen und dann stürze dich von hinten auf sie. Er drehte sich suchend um. Wenn noch andere Feinde unterwegs waren, wann würden sie zuschlagen? Jetzt?

Nein, sagte ein Geist. Sie warten, bis möglichst viele von euch in der Falle sind – schau!

Er sah hin. Er erblickte, wie sich die gebrochenen Überreste mehrerer Stämme in der Nähe sammelten, an einer Stelle, die einmal ein Platz gewesen sein mochte. Anführer fauchten einander an und trafen in einem Wirbel von Blut und Stahl aufeinander; jeder versuchte das Kommando zu übernehmen. Geistfresser erwog, sich ihrem Beispiel anzuschließen, aber die geflüsterten Mahnungen der Geister hielten ihn zurück.

Einen Moment später warnte ihn ein Silberblitz, dass die Feinde jetzt gekommen waren. Er hörte ein unheimliches Prasseln und sah einen Tiermenschen zu Boden stürzen. Keile fauchender Energie zerplatzten rings auf dem Platz und durchbohrten die dort Versammelten. Sie starben, ohne zu sehen, was sie tötete. Hörner erklangen irgendwo in den Ruinen – nicht die primitiven Instrumente der Stämme, sondern etwas anderes. Fanfarenstöße frästen sich durch den Lärm und ihre Klänge ließen seinen Kopf schmerzen. Gestalten bewegten sich in der Ferne – tierhaft, aber nicht unvertraut. Merkwürdige Schreie erschollen und er fühlte, wie seine Nackenhaare sich aufrichteten. Der Wind drehte sich und jetzt konnte er sie riechen – wie reines Wasser und Sand, nachdem ein Blitz in sie eingeschlagen war.

Etwas Großes und unglaublich Schnelles sprang einen Moment später zwischen seine Krieger herab. Silberne Rüstung blitzte in der Dunkelheit auf, als eine knisternde Axt den Kopf eines Kriegers abtrennte. Seine Artgenossen heulten vor Überraschung und wichen zurück. Geistfresser stürzte sich mit erhobenem Chepesch auf seine Feinde. Rasch wandte der Angreifer sich um und Blitze brachen aus seiner Hand hervor.

Geistfresser heulte auf vor Wut, als Bolzen azurfarbenen Schmerzes sein vernarbtes Fleisch trafen und ihn gegen einen zerbrochenen Pfeiler taumeln ließen. Er warf sich erneut mit wildem Aufbrüllen herum, gerade rechtzeitig, um einen Hieb zu parieren, der ihm sonst den Kopf abgetrennt hätte. Sein großes Chepesch zitterte in seinen Klauen, als die Axt seines Gegners sich, von ihrem Kurs abgebracht, tief in einen Pfeiler grub.

Der silbern gepanzerte Krieger bog sich rückwärts, fort von Geistfressers Gegenangriff. Er schnaubte und widerstand dem Drang, sich auf den Feind zu werfen. Vorsichtig, langsam, murmelte einer der Geister. Er ist stark-stark-stark …

»Nicht stärker als ich«, knurrte Geistfresser. Seine Krieger umkreisten sie beide, knurrend und schreiend, abwartend, aber taten selbst nichts – wenn er versagte, würden sie fliehen.

Der Silberkrieger legte seinen Kopf schief, als sei er verwirrt. »Nein. Aber ich bin besser«, sagte er schlicht. Er wirbelte seine Handaxt in engem Kreis herum und stapfte näher. Die Axt zischte vor und zog eine Spur blauer Funken hinter sich her. Geistfresser bog sich zur Seite, agil trotz seiner Masse. Er kehrte den Griff um sein Chepesch um und ließ den gezackten Bogen über die Flanke seines Gegners tanzen. Der Silberkrieger taumelte und einer seiner Geister fauchte, Jetzt, Bestie, schau hin – sein Bein ist ausgestreckt. Schlag zu!

Rasch ließ Geistfresser seine Klinge aufs Knie seines Feindes herabsausen, wo sich eine Lücke in der Silberrüstung zeigte. Es gab ein Geräusch wie ein berstender Stein und sein Gegner schrie auf. Instinktiv sackte er zusammen und griff nach seiner verletzten Gliedmaße. Geistfresser erwischte ihn an der Rückseite seines Helms und drosch ihn das Gesicht voran in den Pfeiler, hart genug, dass der Stein splitterte. Der Silberkrieger klatschte bewusstlos zu Boden.

Geistfresser hob seine Klinge, bereit, den gefallenen Krieger zu enthaupten. Nein-nicht, zirpte ein Geist. Befrage-folter ihn, ja-ja! Informationen sind wert-nützvoll, Narr-Trottel! Er fauchte erbost auf und verbannte die schrille Stimme, obwohl er die Weisheit in ihren Worten erkannte. Er sah die anderen an. Sie wimmerten verwirrt. Wie immer brauchten sie seine Weisheit.

»Wir gehen – nach Süden«, grollte er, während er nach unten griff und die Silberrüstung packte. Seine Krallen und die Handfläche kribbelten bei der Berührung unangenehm, aber er ignorierte das Gefühl und wuchtete seinen Gefangenen hoch auf seine breite Schulter. So stark Geistfresser auch war, sein Gegner gab eine unbequeme Last ab. »Zu den Lagern der Gesegneten.«

Sathphren Blitzklinge, Lord-Aquilor des Vortrupp-Unterstützungsbanners der Blitzklingen, lächelte, als er zusah, wie die Geschossfeuer der Duardin die Nacht durchbohrte. »Wie sie versprochen haben, was, Gwyllth?« Er beugte sich im Sattel vor und tätschelte seinem Sturmgryphen den gefiederten Hals. Das schlanke, katzengleiche Tier gab ein stilles Zirpen von sich, das er als dessen Zustimmung annahm. Sathphren war sich nicht sicher, wie viel das Tier verstand, aber er vermutete, dass es weitaus mehr war als bei anderen Tieren.

»Geht es los, Bruder?«, murmelte Feysha. Die Pallador-Prima klang begierig und Sathphren konnte es ihr nicht verdenken. Sie waren jetzt nah. Er konnte es in seinen Knochen und in der Luft spüren. Es war das gleiche Gefühl, das er beim erfolgreichen Abschluss einer Jagd verspürte. Diese Woge des Triumphes, wenn man seine Beute niedergestreckt sah.

Aber für alles gab es eine Zeit und einen Ort, und das Feiern sparte man sich besser auf, bis der Sieg sicher war. »Nein«, sagte er. »Dritte Salve. Dann erst geht es los.« Thalkun und seine Vortrupp-Raptoren würden bis dahin in Position sein. Genauso wie Gullat und seine Vortrupp-Jäger. »Präzision, Feysha … Es geht allein um Präzision.«

»Wenn du es sagst, Blitzklinge.«

Er warf seiner Untergebenen einen Blick zu. »Höre ich da etwa Belustigung durch?«

»Leichten Spott, mein Herr.«

»Erlaubnis erteilt«, sagte Sathphren. Es war seine eigene Schuld. Ketten waren nie seine Sachen gewesen, nicht einmal Befehlsketten. Er sah sich um, stellte sicher, ob der Rest seines Konklaves bereit war. Die Sturmgryphen der Vortrupp-Palladore duckten sich tief zwischen die Ruinen und warteten auf das Signal ihrer silbergepanzerten Reiter zum Loslaufen. Es war nicht einfach gewesen, sich durch die zerstörte Stadt zu schleichen, ohne Aufmerksamkeit zu erregen. Zum Glück machten die Gazul-Zagaz bereitwillig eine Menge Lärm.

Noch größeres Glück war es, dass die Tierbrut, welche die Ruinen bewohnte, vollkommen desorganisiert war, kaum mehr als zerstrittene Meuten. Sie hatten die Stadt vor Jahrhunderten für sich beansprucht und hatten dann, soweit er das sehen konnte, die meiste Zeit damit verbracht, sich um ihre schwindenden Ressourcen zu streiten und gegenseitig aufzufressen. Aber die Tierbrut war in Caddow nicht die wahre Bedrohung.

Die bestand in der Armee, die am äußersten Südrand der Stadt lagerte. Gullats Späher hatten von hunderten schrillbunter Pavillons berichtet, die über die felsigen Küsten des Sandmeeres verstreut aufgebaut waren, und einem Wald von Pfählen, der sie umgab. An den Pfählen hingen schwer die Leichen der Tierbrut und der Boden war schwarz von ihrem vergossenen Blut. Sathphren wusste nicht, wer sie waren, aber er wusste, dass ihre Zahl größer war, als das, womit seine kleine Truppe fertig werden konnte. Selbst mit der Hilfe ihrer Verbündeten.

Er richtete sich im Sattel auf, spähte nach Süden und fragte sich, ob sie für das, was zu tun war, ausreichend Zeit haben würden. Feysha bemerkte seinen Blick und meinte, »Gullat hätte uns gewarnt, wenn es dort irgendetwas Beunruhigendes gegeben hätte. Sie haben nicht mal gezuckt, seit wir hier sind.«

Sathphren schüttelte den Kopf. «Für meinen Geschmack sind sie zu nah bei der Stadt. Es ergibt keinen Sinn, dass sie dem hier nicht weiter nachgehen.«

»Vielleicht sind sie einfach faul. Oder daran gewöhnt, dass Tierbrut eben Lärm macht.«

Sathphren stieß ein schnaubendes Lachen aus. »Mag sein. Würde mich nicht wundern.« Er ließ seinen Blick die Flanken der Zikkurat hinaufklettern, wo das Objekt all dieser Mühen stand, unbeeindruckt von dem Gemetzel, das in seinem Schatten angerichtet wurde. Die Legende besagte, dass die Zikkurat in alter Zeit von den Herrschers Caddows zu Ehren der großen Pyramide Nagashizzars errichtet worden sei, gewissermaßen als Balsamstropfen für das Ego des Ewigen Königs. Und auf seiner Spitze die Krähenpforte, eine der schwindenden Zahl von Reichspforten, die Shyish direkt mit Azyr verbanden.

Die meisten davon waren während des Krieges zwischen Himmel und Tod zerstört worden, aber ein paar gab es noch, verstreut über die verschiedenen Unterwelten – die Schimmerpforte in Glymmschmiede und der Leichenstieg in der Stadt der Seufzer. Die Krähenpforte war die letzte, die, soweit Sathphren wusste, in der Hand der Verderbten Mächte verblieben war.

Sie mussten die Pforte einnehmen. Sie halten und befestigen. Die Ehre dieser Aufgabe war an die Sturmschar der Hallowed Knights gefallen. Volle drei Kriegerbanner warteten auf der anderen Seite der Pforte, bereit hindurchzustürmen und die Ruinen Caddows in Sigmars Namen dem Feind zu entreißen. Wenn Sathphren Blitzklinge ihnen nur den Weg bereiten konnte.

Er grinste hart, fühlte dabei, wie alte und neue Narben sich strafften. Er und seine Kämpfer hatten so viel gewagt, um es bis hierher zu schaffen. Erinnerungen an harte Ritte und staubige Lager kamen in ihm hoch, zusammen mit anderen, dunkleren Bildern. Von verzweifelten Schlachten, sowohl mit Lebenden als auch Toten sowie ein paar Dingen, die zu keinem Zeitpunkt je gelebt hatten. Kaum zwei Drittel von denen, die mit ihm aus Glymmschmiede aufgebrochen waren, ritten noch an seiner Seite. Der Rest war nach Azyr heimgekehrt, um dort neugeschmiedet zu werden.

Shyish war tödlich, selbst für jene, die ihm nichts Übles wollten.

Doch jetzt waren sie nah dran. Er konnte spüren, wie der Äther erwartungsvoll zuckte. Sie mussten nur noch ein wenig aushalten und so viele Feinde wie möglich töten. Die Pforte würde sich öffnen und die Stadt würde ihnen gehören.

Nur noch ein wenig länger.

Ein Donnern erklang. Er seufzte befriedigt. Präzision. »Dritte Salve.« Er boxte Gwyllth in die Rippen und der Sturmgryph stemmte sich auf die Beine. Die anderen erhoben sich ebenfalls, während die Palladore ihre Waffen bereitmachten. »Nicht anhalten, nicht langsamer werden. Bleibt immer in Bewegung. Wenn sie fliehen, lasst sie – Gullats Jäger werden sich um sie kümmern. Ich will ihre Kampfmoral gebrochen und sie in Verwirrung.«

Einen Moment später waren sie in Bewegung. Die Sturmgryphen rannten mit einer Geschwindigkeit, die alle anderen Kreaturen auf ihre Plätze verwiesen, selbst mit vollgerüsteten Stormcasts auf dem Rücken. Die Winde Azyrs strömten durch ihre Adern. Gwyllth übersprang gestürzte Statuen, setzte von einem geborstenen Pfeiler zum nächsten, und ihre Klauen gruben tiefe Risse in den uralten Stein. Feysha und die anderen hielten Schritt und fächerten um ihn zu einer Halbmondformation aus.

Ringsum ließen Blitze die Ruinen explodieren. Thalkun betrieb sein Werk von oben herab und seine Vortrupp-Raptoren zwangen den planlosen Feind genau dorthin, wo Sathphren ihn haben wollte.

Es gab zu viele Tiermenschenstämme, um sie einzeln zu besiegen. Selbst der stete Hagel der Zerstörung, den die Gazul-Zagaz auf sie niedergehen ließen, war nicht genug gewesen. Aber die Duardin hatten sie alle auf einen zentralen Punkt hin zusammengezogen; und zwar auf einen, von dem sie sich nicht so einfach zurückziehen konnten. Sathphren sah in seinem Geist die Linien der Stadt so klar vor sich, wie zu jenem Zeitpunkt, da Gullats Späher ihren Bericht abgeliefert hatten. Caddow breitete sich um die große Zikkurat wie ein Rad um seine Achse aus. Die Stadt hatte sich von diesem massiven Bauwerk aus nach außen hin ausgedehnt und seine Hauptverkehrsachsen waren entsprechend ausgerichtet. Und jetzt war der Feind in diesem Rad gefangen, wurde von seiner Drehung erfasst und festgehalten.

Blitze knisterten und fauchten, schleuderten Fontänen von Dreck und losen Steinen in den Himmel. Eine Flut von Tiermenschen brach in ihr Blickfeld, auf der Flucht vor ihren unsichtbaren Angreifern. Sathphren ließ einen scharfen Pfiff hören und seine Krieger teilten sich, der Halbmond brach auseinander, während die einzelnen Palladore ihre Waffen bereitmachten.

»Denkt daran, lasst sie bluten, aber verfolgt sie nicht«, rief er und lockerte seine Sternenschwurklinge in der Scheide. »Lasst noch Arbeit für unsere Brüder und Schwestern übrig, wenn sie dann kommen. Wer reitet einst auf den Ätherwinden?«

»Nur die Gläubigen«, kam der Antwortruf, als die Hallowed Knight sich auf den Feind stürzten. Sathphren zog seine Klinge und beugte sich tief über den Sattel. Ein Tiermensch stolperte und fiel, sein Kopf flog von den Schultern, während er an ihm vorbeizog. Er nutzte seine Klinge wie eine Sense, ließ die Schneide und den Schwung das ihre tun. Hinter ihm blieb eine Spur von Körpern zurück, als Gwyllth, ohne langsamer zu werden, von der Straße aus auf den Kamm einer zerbröckelten Mauer sprang.

Silberschlieren gruben sich durch die Masse der Tierbrut, teilten die Horde und leiteten die Überlebenden in Seitenstraßen und enge Gassen. Sathphren hörte das sirrende Peitschen der Bolzensturmpistolen, als Feysha und die anderen die Durchgänge blockierten, Trümmerbrocken in die Straßen stürzen ließen und so den demoralisierten Feind noch weiter zerstreuten.

Es ging nur um Präzision. Lass deine Beute im Dunkeln tappen, halte sie verwirrt und dann jage sie, bis sie zusammenbricht – oder sich umwendet und zum Kampf stellt. In beiden Fällen war das Endergebnis dasselbe. Ein zerbrochener Körper zu deinen Füßen und Fleisch fürs Festmahl.

Sathphrens Lächeln war das eines Raubtiers, als Gwylth auf einen unglückseligen Gor herabstieß und das ziegenköpfige Vieh auf die Straße zerrte. Der Tiermensch kreischte auf, als die Klauen des Sturmgryphen ihn vom Hals zum Bauchnabel aufschlitzten, und sofort sprang er wieder los und ließ den Tiermenschen zappelnd in seinen Todesqualen zurück. Gwyllth hatte dieses Spiel schon zuvor gespielt und sie kannte es gut.

Ein brüllender Tiermensch warf sich mit hoch erhobener, primitiver Axt auf sie. Sathphren trennte ihm, während Gwyllth ihn weiter Richtung Zikkurrat trug, mit einem weiten Hieb die Hände direkt an den Gelenken ab.

Die Tierbrut versuchte noch immer, das Bauwerk zu erklimmen, und warf sich in die Gewehre der Duardin – Hunderte von ihnen. Weitere Hunderte lagen in Haufen zu Füßen der Zikkurat und von ihrem verheerten Fleisch stieg noch immer Rauch auf. Ströme von Blut suchten sich in gurgelnder Flut unberechenbare Wege die breiten, steingefliesten Stufen hinab, doch weder zögerten die Kreaturen, noch hielten sie in ihrem Ansturm inne. Sie bedeckten die südliche Flanke und kletterten, vom Gestank des Todes im Wind zum Irrsinn getrieben, über die Körper der Toten hinweg.

Ohne auf die anderen zu warten, trieb Sathphren sein Reittier zur Basis der Zikkurat. Schusswinkel und Salvenabstand durchzuckten die Oberfläche seines Bewusstseins. Die Salven waren jetzt stärker auseinandergezogen, was der Tierbrut mehr Zeit ließ, sich zu erholen. Die Duardin sparten sich ihre Munition auf. Gwyllth nahm zwei Stufen auf einmal, raste dahin wie ein Sturmwind. Mit der Klinge in einer Hand zog er mit der anderen seine schwere Bolzensturmpistole und umklammerte Gwyllths Flanken mit den Knien.

Gwyllth schmetterte wie ein Donnerkeil in den Rücken der Horde und ließ die Tierbrut durch die Macht ihres Aufpralls davonstieben. Sathphren feuerte seine Pistole, ohne sich großartig ums Zielen zu kümmern. Blitze frästen sich wild zuckend durch die Feindesreihen und schleuderten nach allen Seiten gebrochene Körper fort.

»Zur Spitze, Schwester«, brüllte er. Eine Axt blitzte auf und er ließ ihren Träger wild wegtaumeln, um seinen Kopf ärmer. Die Tiermenschen wandten sich um, da sie jetzt seinen Ansturm bemerkten. Sathphren feuerte wieder und wieder in die heulende Masse monströser Körper. Gwyllth kreischte wütend auf und ihre Hufe und Krallen schlugen in weitem Bogen aus. Knochen splitterten und Fleisch ward zerrissen, als sie vorwärtsdrängte und ihn mit sich die Stufen hochtrug.

Als sie die oberste Ebene erreichten, sah Sathphren, dass der Schildwall der Gazul-Zagaz hart bedrängt wurde. Ein Keil von Tiermenschen, stämmig und schlachtzernarbt, die Haut mit Tätowierungen und Kriegstrophäen verziert, hatte es geschafft, die Linie zu durchbrechen. Ein Hüne von einem Gor mit dem Kopf eines Hirschs und einem Kriegsschlägel mit Steinkopf in den Klauen führte sie an, trotz all der blutigen Wunden, mit denen er bedeckt war. Er fegte einen unglückseligen Duardin mit einem gewaltigen, ausladenden Schlag von den Füßen und wandte sich dann um, als Gwyllths Schatten auf ihn fiel.

»Sei gegrüßt, Tul«, rief Sathphren, als Gwyllth das Vieh auf den Steinboden schmetterte. Der Tiermensch warf sich schreiend unter dem Gewicht des Sturmgryphen umher. Langsam, fast zärtlich biss Gwyllth dem Eingekeilten den Kopf ab. Duardin in der Nähe wichen murmelnd zurück. Sathphren gab vor, das nicht zu bemerken, und steckte seelenruhig seine Bolzensturmpistole ins Holster zurück. »Eine gute Jagd, schätze ich?«, fragte er, als sich der Schildwall hinter ihm neu formte und eine weitere Salve donnerte.

»Eine Jagd erfordert Geschick und Mühe«, sagte Tul. »Hierfür braucht man nichts davon. Aber uns geht allmählich das Pulver aus. Bald sind wir gezwungen, sie mit bloßen Händen zu töten.« Im Ton des Duardin lag bei dieser Vorstellung keinerlei Missfallen.

»Das sehe ich.« Sathphren wandte sich um. Tiermenschen fielen inmitten eines Dunstschleiers von Pulverdampf zurück und hinterließen ein Leichentuch von Körpern am Rand der Terrasse. Doch er konnte Gebrüll aus ihren Reihen hören und wusste, dass die Atempause nur vorübergehend war. Ein weiterer Ansturm und sie würden womöglich die Duardin überrennen. Das konnte er nicht zulassen. Er schaute wieder Tul an. »Zieht euch zur Spitze der Zikkurat zurück. Ich werde euch die Zeit erkaufen, die ihr zum Neuformieren braucht.«

Tul runzelte die Stirn, widersprach aber nicht. Die Gazul-Zagaz waren eben ein pragmatisches Volk. Er schrie etwas in ihrer schnarrenden Sprache und Begräbnisglocken ertönten. Die hinteren Reihen der Duardin begannen ihren Aufstieg. Auf der Hälfte der Strecke stellten sie ihre Schilde auf und brachten ihre Dracheneisen in Schussbereitschaft und schufen so einen improvisierten Durchgang, den ihre Gefährten passieren konnten.

Ein Vogel kreischte hoch über ihnen. Sathphren blickte empor. Ätherschwingen kreisten am Himmel und hinterließen mit jedem Schlag ihrer Flügel Spuren aus Sternenlicht. Thalkun war unterwegs. Sathphren nickte befriedigt. Dass seine Untergebenen aus eigener Initiative heraus handeln konnten, war ihm eine große Erleichterung. Wie er waren sie geborene Jäger und verstanden ihr Handwerk.

Dort unten hatten Feysha und die anderen Palladore die unterste Zikkuratebene erreicht und töteten alles, was sie an Bestien fanden. Aber zwischen ihnen und Sathphren gab es immer noch reichlich davon. Er grinste und glitt aus Gwyllths Sattel. Der Sturmgryph grollte und er strich ihr über den Hals.

»Ruhig, Schwester, ruhig. Jetzt ist die Zeit, dem letzten Angriff unserer Feinde mit Stahl und Klauen entgegenzutreten.« Er hakte die Handaxt vom Sattel und ließ sie probeweise umhersausen. Er wandte sich mit dem Schwert in der Hand und der Axt in der anderen um. Gwyllth knurrte und duckte sich mit zuckendem Schwanz hinter ihn.

Der letzte der Duardin stapfte auf ihrem Rückzug vorbei und ließ ihn allein mit Gwyllth auf der Ebene zurück. Die Tierbrut drängte durch den sich verziehenden Pulverdampf voran. Einen Augenblick nur, dann würde ihr Mut zurückkehren und sie würden angreifen. Er hatte nicht vor, ihnen diesen Augenblick zu schenken. Er scharrte mit der Klinge seiner Axt am Schwert entlang und lachte. Gwyllth kreischte schrill und herausfordernd mit peitschendem Schwanz.

Dutzende roter Augenpaare trafen sich mit seinem Blick. Sathphren grinste.

»Na? Worauf wartet ihr noch?«

Wie eine Welle stürzten die Kinder des Chaos mit gebleckten Fängen vor.

Sathphren Blitzklinge sprang ihnen entgegen.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2018 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2019 herausgegeben von Black Library,Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Hallowed Knights: Black Pyramid.
Deutsche Übersetzung: Horus W. Odenthal..
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Jon Cave.

Hallowed Knights: Die Schwarze Pyramide © Copyright Games Workshop Limited 2019. Hallowed Knights: Die Schwarze Pyramide, GW, Games Workshop, Black Library, Warhammer, Warhammer Age of Sigmar, Stormcast Eternals und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit.
Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78030-729-9

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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